Reseña: El Pozo
El pozo ha sido descrita como una versión coreana de la famosa Misery, de Stephen King, y es fácil entender por qué, el libro comienza con un accidente automovilístico y cuenta la historia de un hombre paralizado por sus heridas, a merced de alguien que comienza siendo amable, pero se vuelve cada vez más perturbado a medida que avanza la obra. Sin embargo, si bien la novela recorre un vecindario similar al de Misery, el destino ya os adelanto que es diferente. Lo que sí que es El pozo, es una de esas historias que realmente merecen el término «thriller psicológico», ya que los magistrales retratos de personajes de Pyun se filtran a través de una serie de temas oscuros y un uso magistral de la tensión.
Y ahora os voy a dejar a cuadros. El principal vehículo de la tensión del libro es la relación de Ogi con su suegra. La suegra aparece por primera vez en la novela en una escena en la que Ogi recuerda los primeros días de su relación con su esposa. Ogi recuerda a su entonces futuro suegro como un hombre profundamente desagradable, pero la rareza de su suegra siempre se justifica primero por su ascendencia japonesa, luego por su dolor por la muerte de su hija, y finalmente como respuesta al descubrimiento de los escritos de su hija y la colección cuidadosamente catalogada de cosas terribles que Ogi le dijo e hizo a lo largo de los años. Y una vez que Ogi recibe el alta hospitalaria, queda al cuidado de ella, ya que ella es lo más cercano a un familiar superviviente que tiene.
Al principio, la suegra da la impresión de ser anciana, aturdida y sumida en el dolor. Al principio, la mala gestión de la suegra en los asuntos de Ogi lo vuelven loco, ya que sigue haciendo cosas como dar enormes cantidades de dinero a curanderos manifiestamente fraudulentos y negarse a pagar su rehabilitación. Por ello, Ogi empieza a intentar que otros intervengan y lo ayuden. Esto deteriora la relación, y el resentimiento pronto se convierte en una enemistad abierta cuando la suegra se da cuenta de lo mal que Ogi había tratado a su hija. Y al poco, instala rejas en la ventana de Ogi y cultiva enredaderas en un intento de sumirlo en una oscuridad perpetua, mientras cava un enorme hoyo en el jardín y hace referencias indirectas a que Ogi es un árbol…
Insisto, con un control magistral del tono y la tensión, la autora nos pone en vilo y consigue que la suegra empeore la vida de Ogi. Pero si bien el título se refiere tanto al agujero que se cava en el jardín como al agujero en el centro del mundo babilónico, también es una referencia al vacío que acecha en el corazón de la humanidad. Todos estamos vacíos porque estamos moldeados por las fuerzas que nos rodean, y el vacío en el corazón de nuestro ser marca el punto donde, de hecho, deberían existir tanto la capacidad de acción como la responsabilidad. Sin embargo, otra forma de entender esta novela es ver ese vacío como el producto de una elección importante en la vida y saber detectarla cuando se presenta.
Y así la vi yo.
Y me encantó.
